他把自己锁进最下层的船舱 ，那里堆放的是没人愿意碰的脏货：
破烂网具、裂了缝的空箱子、和几桶发酸的焦油。
空气湿热，像是糊了一层黏膜在皮肤上。
他坐在那里，没点灯，没说话，手里转着一支未点燃的雪茄。
——她为什么要插那一脚？
这不是疑问，而是一道需要拆解的题。
他不信她是心血来潮。那女人的每一个动作、每一次笑，都像在棋盘上落子，藏着他还没看透的意图。
可她说那些话时，脸上那抹戏谑的笑容，就像在看一场无关紧要的闹剧，仿佛完全不在乎话语的分量。
偏偏是这份漫不经心，让他心底的警铃鸣得更响。
她到底想从他身上捞什么？
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