白露躺在病床上，盯着天花板。
白的，空的，像莫斯科十二月的天，什幺都没有，什幺都落不进来。
沃伦在房间里进进出出。办手续，取药，和医生说话，和护士说话，他像一只停不下来的陀螺，围着她转，却从不发出声响。
她没问过程既白。
一次都没有。
那个名字卡在喉咙里，像一根刺，咽不下去，也吐不出来。她不知道怎幺开口，也不知道开口之后，沃伦会不会难受。
沃伦也没提。
只是有一天傍晚，他坐在床边削苹果。削得很慢，很慢，皮一圈一圈垂下来，细细的，一直没断。
“放心。”他说。
白露看着他。
后续内容已被隐藏，请升级VIP会员后继续阅读。
