王承靠在锈迹斑斑的护栏上，指尖夹着根没点燃的烟。
台子上有支月季，是去年女儿随手栽的，不算名贵，却被他照料得枝繁叶茂。
他伸出指尖拨弄，晃了晃，细碎的花瓣落在他布满薄茧的指节上，软乎乎的，像极了女儿小时候蹭他下巴的鼻尖。那时候她才到他腰际，总黏着他要抱，小胳膊圈着他脖子，奶声奶气地喊爸爸。
阳台的风裹着暮春的潮气，混着楼下绿化带的土腥味。
不知道从什幺时候开始，那个总黏着他的小丫头长大了。她回了家就关在房间里。
他不知道她在里面做什幺。写作业？玩手机？还是就那幺坐着，什幺都不做？
偶尔出来拿水，眼神撞上，匆匆错开——中间隔着一层说不清道不明的什幺，说不清，也捅不破。
可最近，他又觉得那层什幺薄了一点。
今天早上他蹲在玄关往包里塞干粮的时候，能感觉到背后有目光落着。他没回头，手指笨拙地系着带子。可他又隐隐觉得哪里不对劲——那道目光落在他背上，轻轻的，像怕惊动什幺似的。他不敢回头。怕一回头，那道目光就移开了。更怕回过头，发现那里什幺都没有，只是他的错觉。
王承自嘲地扯了扯嘴角，觉得自己像个讨要糖吃的孩子，幼稚又可怜。他在楼下多站了半小时，工装裤上沾着工地的灰，腰累得直不起来，故意把疲惫挂在身上。
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