凌晨三点，城市在远处沉睡，零星的窗口还亮着灯，像坠落的星星嵌在楼宇间。纱窗半开，夜风裹着初夏微凉的潮气漫进来拂在你的皮肤上。
你没穿什幺，只套了一件他生前穿过的旧衬衫，深蓝色的棉布，肩线塌在你肩膀下面，领口滑到锁骨以下。你的头发披散着，被风轻轻吹动，发尾扫过脖颈，痒痒的。
你听见他穿过客厅的声音——不是脚步声，是空气流动的细微变化，是他经过时带起的那一阵凉意。他出现在阳台门口，穿着简单的白T恤和灰色居家裤，光着脚。
他还知道换衣服，好奇怪，鬼也可以换衣服吗？
月光落在他身上，皮肤白得透光，锁骨下方能看到浅浅的青色血管走向。刘海被风吹乱了几缕，他没有拨回去，只是静静地看着你靠着栏杆的样子。
你没有回头看他，但你往旁边挪了半步，把栏杆边的位置让出来。他走过去，和你并肩站着，手肘撑在铁艺栏杆上。
他的手臂离你只有几厘米，那股凉意透过你们之间的空气传过来，像一小片冰在你裸露的手臂旁边散发着寒意。两个人都没说话。远处有一辆夜归的车驶过，轮胎碾过路面，声音从远到近又到远，最后彻底消失，世界重新安静下来。
他伸手，手指复上你搭在栏杆上的手背。冰凉，缓慢，一根一根手指滑进你的指缝，和你十指相扣。他的掌心贴上你的手背，冷而干燥，稳定的力量，像一枚冰做的指环把你扣住了。你转头看他，他没有看你，他正看着远处的天幕，侧脸的轮廓在月光和路灯的交织下显得干净又寂寥，下颌线锋利，鼻梁挺直。
“今天下午的事，”他开口，声音被风吹散了一半，“以后不做了。”
“什幺事？”你问。
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