风还在校场上头刮着，可已经不像白天那幺烈了。太阳彻底落下去之后，天边只剩一道暗红色的光，像刀口上最后一点血，抹在那儿迟迟不肯散。旗子还在哗啦啦响，可那响声灌进耳朵里头，已经没了白天的气势，软塌塌的，像喝醉了的人在墙角嘟囔。
温天乐站在擂台中央，手里的剑垂在身侧，高老庄的血顺着剑身往下淌，一滴一滴地落进黄土里，洇出深色的圆点，像一朵一朵开败了的花。他的呼吸已经平稳下来了，胸口的起伏恢复了正常，额角那层汗也被风吹干了大半，留下一道一道浅浅的白印子，像河床干涸后的裂纹。可他的手还在抖，剑尖那一点寒光在昏暗的光线里头微微颤着，像一片风里的叶子，想停却停不下来。
他盯着司马狩的背影。
那个灰袍子的老头子已经转过身去了，背对着他，一步一步地往擂台边缘走。后背上那七八道口子还在往外渗血珠子，顺着脊背中央那道浅沟往下淌，淌过腰带的时候被布条吸进去，洇出一片深色，然后顺着大腿后侧继续往下滴，每一步都在黄土上头印出一个湿脚印，脚印边缘带着细细的血丝。司马狩的步子走得很稳，不疾不徐的，鞋底踩在地面上发出笃、笃、笃的响声，每一下都踩得结结实实，像往木头里头钉钉子。
温天乐的手攥紧了剑柄。指节捏得发白，指腹压在缠了细麻绳的剑柄上头，压出一道一道深痕。他感觉自己嗓子眼里头堵着什幺东西，又干又硬的，像卡了一块没嚼烂的骨头，吞不下去也吐不出来。他想开口喊住司马狩，想让那个人转过身来再看自己一眼，想让那个人知道——自己还没输，自己还能打，自己还有后手。
可他的嘴张开了，喉咙里头挤出来的只是一口气，带着血腥味，又腥又咸，从齿缝里头渗出来，沾在舌头根子上，苦得他皱了一下眉头。
他输了。他心里头清楚得很。
可他不甘心。
温天乐擡起脚往前走了一步。剑尖在黄土上头拖出一道浅浅的沟，高老庄的血在沟底留下一道暗红色的线，像一条细细的蛇，蜿蜒着往前爬。他又走了一步，脚步有些发软，膝盖弯了一下才站稳。他深吸一口气，把那口带着血腥味的气吞进肚子里头，然后开口了。
「司马狩。」
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